不是在痛苦中,也绝不在欢愉中 而是在遗忘中 呼喊春天 在这古老的冬天 他将死去,我们的呼吸 将吹冷他的腮帮, 并在他宽阔的嘴里找到归宿。 因我们必得低语着走下那条越来越窄的路 我们拥有过的爱和荣光,在他的血液里 曾追逐着跑过 直到脉管干涸 那脉管从地底下喷出 带着审慎的力走过所有的季节 而脉管必定会干涸。 尽管我们哭泣着走下那条路 可他尚未对墓穴心存警觉 向这可憎的时辰灌输一点点追思 有如反复地溺毙,这热病。 他死了,回家了,没有一个恋人相送, 而在内心,或在空空的喉管中, 我们也没有太多的话要说。 我们的不幸(当我们呼吸它时), 已稀释,我们的空虚已沉落, 又岂能再伤害围绕在他四周的帷幔, 他不再吃什么,也不再担心 被我们的邪恶或欢乐所击伤。 而谁将告诉这恋者, 遗忘是何等的冷漠。
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